J’avais 20 ans et je pleurais de désespoir en découvrant toutes les difficultés de l’amour amoureux. Et je riais, je dansais, je chantais, de tout mon cœur. J’aimais tant.
J’avais 30 ans et je pleurais de fatigue avec les enfants, mon homme, le travail… Et puis je jouais, je méditais, j’apprenais encore, encore. J’aimais partout.
J’avais 50 ans et je ne pleurais plus trop, je naviguais dans les vagues de la vie, de tristesses en joies, l’acceptation se faisant jour. J’habitais un corps tellement vivant, un cœur qui peut s’ouvrir tellement grand. L’amour coulait.
J’avais 60 ans et je regardais le monde, j’y plongeais de temps en temps avec ravissement ou douleur. J’avais trouvé une sorte de jeu, de lien entre le vivant et ma propre petite vie. Et toujours je jouais, je riais, je rencontrais. J’aimais. J’étais aimée.
J’ai 70 ans et je pleure parfois face à la profondeur de la souffrance humaine.
J’ai 70 ans et je marche, je respire, je regarde et j’écoute.
Je ris encore et j’aime encore mais je semble m’éloigner, alors que tout peut paraitre si proche…
J’ai 70 ans et je laisse vivre mon corps plus las, mon cœur plus paisible, et mes mains, mes mots, tout simplement. L’amour n’est plus une question. Il ne subsiste que peu de questions.
Je marche, je respire, je regarde et j’écoute.
Brigitte CHAVAS
